* Saturday, October 25th 2008 .

There Won't Be Trumpets... Le jour n'était pas encore levé quand la lumière du garage vint brusquement éclaircir cette pénombre des petits matins. Il ouvrit tout d'abord un œil. Puis l'autre. Il distingua papa qui s'apprêtait à charger son camion. D'un bond il se leva ! Il savait que dans peu de temps, on lui servirait le petit déjeuné - bon ou non, ce n'est l'important - avant quoi il retournerait se blottir sur sa couverture... Un peu plus tard, c'est maman qui troublera son sommeil. Si elle crut une minute qu'il se lèverait rien que par politesse, elle rêvait ! Il ne le ferait pas non plus pour moi, ce gros tas ! Il aurait voulu détruire l'express de papa quand celle-ci démarra, car il détestait l'odeur de l'essence. Et il était seul à présent, maître des lieux. Il exécrait ce type là, celui qui portait l'uniforme et venait gratter chaque jour la grosse boîte devant le portail. Mais qu'est-ce qu'il nous veut ? C'était la seule menace dont il voulait nous préserver. Il se promenait de temps à autres, se roulait par terre avant de se secouer. Il courait, à l'affut d'un os enterré, d'une balle ou d'autre chose, prêt à s'amuser comme il le fait depuis tout petit. Quand il pète, il me regarde ! Et comme il sait que ce n'est pas moi, il regarde son derrière. Il devinait tout le temps quand je me foutais de sa gueule, alors il me donnait des coups de museau ! Il aboyait souvent après la tondeuse, il n'avait pas vraiment confiance en cet engin.

Il a ce regarde négligé, comme s'il se foutait de tout. Ce reflet de tristesse dans l'iris ne disparaissait jamais. Pourtant tout était tellement simple. Il n'y avait pas toute cette merde que subissent ou s'imposent les autres êtres, ceux qui marchent sur deux pattes. Parce qu'eux ont un esprit tellement développé qu'il les tire vers le ciel. Et pourtant ils sont toujours au plus bas, face contre terre, et parfois même six pieds en dessous. Leur regard était presque plus pessimiste que le sien.

Lui ne se souciait pas des gens, du temps qui passe, de savoir ce qu'il deviendra et pourquoi ci. Pourquoi ça. Néanmoins pour nous autres, le temps prend plaisir à se moquer de nous. Même pour les plus forts d'entre nous, il s'amuse à nous jouer des tours. Il ralentit, fait du sur-place, jusqu'à s'arrêter brusquement, nous laissant figés, impuissant, incapables de prendre une direction ou une autre... Le temps file. Le temps n'attend personne. Le temps guérie toutes les blessures. Nous, nous voulons toujours plus de temps. Du temps pour se relever, du temps pour grandir, pour compter ton temps à toi, mon Ortax. Du temps pour lâcher prise. Encore un petit peu de temps à côté de toi.

Du temps...